Vad ingen säger om att arbeta på Internet

  • Brian Ferguson
  • 0
  • 4593
  • 1338

Tim Reiss berättade om dig.

Jag behöver dig för natten till den fjärde november.

Till skillnad från många av dina kunder vill jag väldigt lite från dig. Jag genomför ett experiment om efterlivet. Du kommer inte att skadas. Du kan till och med bli uttråkad.

Jag behöver dig för att få mitt hjärta att slå. Jag är säker på att du är bekant med det.

Om du är intresserad, svara med en plats.

Signerad,
Clara Stead

Jag får det här e-postmeddelandet på en torsdag när jag skannar Yelp-recensioner av dyra restauranger, så jag säger naturligtvis ja.

"Det är inte så stor skillnad mellan att få betalt för sex och att få betalt för att döda mig", säger Clara och fingrarna vrider sig på stammen av hennes enorma vinglas. ”Båda är olagliga. Det ena är bara mer olagligt än det andra. ”

Jag trycker mitt tumavtryck i det varma brödet som servitören precis tog med till vårt bord. Hon kunde inte vänta på aptitretare innan hon tog upp detta.

Delvis är det mitt fel. Om en kvinna som ser ut som Julianne Moore anställer dig för natten är det förmodligen för bra för att vara sant.

”Tekniken finns där, och jag har utrustningen”, säger hon och smuttar på det röda. Det fläckar hennes läppar, som är märkligt avslappnade som om hon har repat detta tal tidigare. "Jag skulle vara död i högst en minut-två minuter, toppar."

Hon mailade mig en länk till vad hon köpte "via en tredje part" och sa att hon framgångsrikt hade provat det på sin katt. Detta uttalande fick mig att vilja döda henne lite, men inte tillräckligt för att bli dömd för mord.

"Jag förstår inte varför du ens gör det här", säger jag. "Kan du inte bara ta människors ord för att efterlivet är verkligt?"

"Nej", säger hon beslutsamt. "Du kan inte tro vad någon säger för publicitet."

Och här är jag tänkt att tro vad den här kvinnan säger om återvänder från de döda. “Om maskinen är standard, vad då? Jag sätts i fängelse för mord. ”

”Jag har gjort pappersarbete och min advokat är medveten om situationen. Jag skulle inte bara lämna dig för att hänga efter det här. ”

Jag känner henne inte tillräckligt bra för att tro det. "Du har svar på allt."

"Jag är en kvinna som gör åtta siffror om året", biter hon tillbaka. "Jag kom inte hit utan att vara beredd."

"Och du har ingen som kan göra detta åt dig."

Anmärkningen avleder henne som levande ljus till diamanterna i öronen. "Inte längre", säger hon. "Cancers en fitta."

Jag kväver lusten att tycka synd om henne; Jag vill inte sugas in i det här. "Är det därför du vill dö?"

"Det finns ingen garanti att jag kommer att se någon", sa hon. ”Att inte låta okänsligt, men det här handlar om tristess. Jag har råd med allt som ska vara intressant. Och det föll platt. ”

Hon är en psykopat. "Du är sinnessjuk,”Jag säger innan jag kan fånga mig själv.

"Du växte upp av två föräldrar, gick i en anständig skola, och du skruvar för pengar så om jag är galen är du i samma båt som jag", skjuter hon tillbaka. "Har du någonsin undrat varför du lever?"

Jag kastar ögonen. "Jag antar."

"Vad kom du på?"

Jag tuggar av en bit bröd och tuggar innan jag svarar henne. "Jag vet inte."

"Jag tror inte att någon vet", säger hon. "Tills de har dött."

Jag tittar på hennes ögon för att se om de dyker ut och spårar eventuella ryckningar. Det finns ingenting. Om jag inte hade hört hennes ord hade jag föreställt mig att hon bara berättade om en ny affärsplan. Det finns ingenting annat än logik i hennes blick.

"Kan du inte bara göra detta i Japan?" Jag frågar. ”Är det normalt där? Jag känner att de alltid gör galna skit. ”

"Det här är inte normalt någonstans", svarar hon. "Därav intresset."

”Men det har gjorts tidigare? Framgångsrikt?"

"Jag sa till dig att jag själv har gjort det."

”På en katt. Vilket är riktigt knullat förresten, säger jag och mäter en reaktion. Hon kastar ögonen.

”Inte agera så högt och mäktigt. Människor dödar djur hela tiden. ”

Jag tar några klunkar från mitt vin, som smakar gott för vin men inte tillräckligt svårt för det här samtalet. Jag vill be om bourbon, men undrar varför jag fortfarande är här. När jag sitter här med en bokningsavgift på fyra hundra dollar kan jag gå upp och gå med historien om en kvinna som ville att jag skulle döda henne. Det skulle vara tillräckligt med material för flera fester och tillräckligt med pengar för några fina middagar på egen hand.

"Det finns något i det här för dig", säger Clara och korsar benen elegant under bordet. Det kommer aldrig att finnas en dag då jag kan göra det utan att stöta på knäet. ”Jag är villig att betala mycket. Jag är redo att föreslå dig för andra som kommer att göra detsamma. ”

"Hur mycket?" Frågar jag, tillfälligt intresserad.

"Hur mycket skulle det ta?"

Jag tänker ett ögonblick på ett liv där jag kan göra vad som helst. Jag tänker på ett obscent nummer. "Tio miljoner dollar."

”Gör det tolv”, säger hon och ljudet lämnar rummet. Mitt hjärta är i mitt huvud och jag känner vinet i halsen. ”Tolv miljoner dollar. I mindre än en timme av din tid. ”

På vägen till Claras lägenhet ber jag om att få se de juridiska dokumenten och hon ger mig en kopia. Det enda juridiska dokument som jag någonsin har deltagit i var ett besöksförbud mot en klient. Den här är tio gånger tjockare; det ser ut som om någon har skrivit ett manuskript av Bibeln. Dess tät och hon vet att jag inte kommer att läsa det hela.

Det är kanske hennes plan att begrava mig för det här. Ändå verkar det lite långsökt att hon skulle dö för att kriminalisera en främling. Jag måste sluta skapa logik av detta. Det finns en check på tolv miljoner dollar i min handväska. Tolv miljon dollar. Skattefri.

Jag tänker inte ens på vad jag ska göra med pengarna. Den tanken gick knappt igenom mig efter att jag hittade en ursäkt för att göra detta. Om Clara kommer tillbaka från de döda kan jag aldrig vara rädd för någonting igen. Enligt vad jag har läst om människor som kommer tillbaka finns det mycket värme och ljus. Överväldigande känslor av kärlek och en förnyad känsla av medkänsla. Det låter inte så illa, egentligen, men som hon har jag en liten känsla av tvivel från att jag inte känner till ämnena. Jag vill veta, inte tillräckligt för att döda mig själv, men tillräckligt för att få betalt för att tillfälligt döda någon? Kanske.

"Tror du på helvetet?" Frågar jag, nästan off-handedly. Som om helvetet är en sådan sträcka för två personer som kommer att mörda eller dö för att ta reda på vad som finns.

"Tror du att människor som aldrig har dött kan berätta för oss vad som händer när du gör det?" frågar hon och ger sedan ett frånvarande minded skratt. ”Jag har inte hört något vittne säga något om helvetet. Är du oroad?"

Ju mer jag tänker på det är jag säker på att jag åker dit om det är riktigt. "Lite."

"Vad som än är riktigt, vi åker dit ändå", säger hon. "Att se det förändrar ingenting."

Clara visar mig hur man ansluter henne till en EKG och skämtar torrt hur jag kunde ha varit sjuksköterska.

"Jag antar att det inte lönar sig bra", säger hon tyst när jag inte skrattar.

”Du kunde ha fått en sjuksköterska”, svarar jag.

Hon slår några knappar och skärmen lyser, märkligt bekant med de medicinska drama jag har sett. "Ingen brukade lyda lagen skulle göra detta."

"För tolv miljoner dollar?" jag frågar.

"Hmm," säger hon, hennes sinne inte i samtalet. "Jag kanske tänkte att du skulle ha det bra med vad som händer."

"Med vad?" Jag frågar, även om hennes ton sa ingenting.

Hon borstar bort mig och genomborrar sin egen hud med en nål för IV, eller vad det än är som är ansluten till hennes maskin. Jag stirrar på det och avvärjer ögonen från fingrarna när hon lägger medicinsk tejp över sin inre armbåge. "När maskinen når 62 grader vill jag att du ska hålla mig under nittio sekunder."

Hon gester mot den stora digitala timern på sitt nattduksbord. Vi har gått igenom det här tidigare men när hon ser hennes blod strömma genom rören när hon talar får jag frossa. Hon fortsätter att prata i några minuter innan hennes tal börjar blekna.

"Bara ..." hon slår iväg, hennes ögon kämpar för engagemang i min riktning. "Stanna kvar… "

Hennes mun slutar röra sig, även om jag hör några surrande ljud som om hon fortfarande försöker kommunicera. Jag inser under hennes läppstift att läpparna har blivit blåa. Den enda färgen som finns kvar i hennes kinder är rodnad och bronzer, hennes brist på cirkulation lysande förklädnad. I kontrast kan jag se några repor som jag antar är ett resultat av hennes husdjursexperiment. Hennes ögon bleknar in och ut, och ögonlocken börjar fladdra stängda. Jag tittar på dem, något inuti mig som skriker för att se bort.

Det har gått sju minuter sedan hon senast talade och kroppstemperaturen läser 88 grader. När jag tittar tillbaka på ansiktet ser jag hennes ögon öppna nu, bredare. Jag undrar om det här är hur rädsla ser ut utan ansiktsuttryck. I några sekunder har jag en stark uppmaning att rädda hennes liv.

Så galet som detta är vill jag veta vart hon ska om hon ska gå någonstans. Jag är inte en religiös person, den enda upplevelsen med religion har jag varit en kort stund i söndagsskolan när mina föräldrar behövde gratis barnpassning. Jag kommer ihåg att arken var en stor sak för mig, men vet inte om de lärde oss om helvetet. Kanske tänkte de att vi var för unga för att behöva lära oss om det. Deras samtal var mestadels fulla av änglar och Jesu kärlek till oss alla, till och med de konstiga barnen i ryggen som plockade näsan och fastnade vad de hittade mellan sidorna i Bibeln.

Jag slutade tro när en judisk tjej i min klass i andra klass berättade för mig att om jag stack mitt långfinger skulle Gud skicka mig till helvetet, då och då. Den kvällen måste jag ha varit nyfiken eftersom jag gjorde det under omslaget, och undervärldens bränder öppnade sig inte under min himmelsäng. Jag trodde att de kanske. Om Gud inte såg på mig begå denna avskyvärda synd, tänkte jag att han förmodligen inte är där ute.

Hennes kroppstemperatur är nere på 81 grader och hennes ögon är döda. Ibland växlar de. Hennes andning är så ytlig att den nästan inte finns. Hon sa till mig att maskinen kommer att flytta syre åt henne, för att bara låtsas att hon mediterar eller sover djupt. Tyvärr är det inte så lugnande när du är van vid människor som snarkar.

Något mjukt borstar mitt ben och jag skriker, känner att jag bara har tappat ett lager av mig själv. Jag stirrar frusen ner på golvet och ser en katt, vad som måste vara hennes katt, stirrar upp på mig. Det ser sötare ut än läskigt och jag tar upp det och låter det kasta sig i mitt knä när det tittar på sin ägare.

"Nu får du hämnd", säger jag, och katten spottar. Jag önskar att det kunde tala; kanske Clara skulle ha trott på vad den såg.

Clara har passerat hypotermi och jag känner att hennes kropp har kylt hela rummet. Min hud har gåshud och kattens päls känns kall och nästan hotfull. Mjukt hoppar det från mitt knä till sängen och paddar över för att ligga på Claras bröst. Som om hennes andning inte redan var grund nog.

Jag tittar på skärmen - 73 grader nu. Jag undrar om Clara kommer att bli känd som min konstigaste klient. Naturligtvis finns det alltid udda, men lite forskning och jag har lärt mig att förvänta mig killarna som vill ha blöjor eller be mig kissa på dem (en av anledningarna till att jag aldrig äter sparris längre). Mannen som föreslog mig henne, Timothy Reiss, är en långvarig klient och som ofta begär att jag ska ha en full burka för att träffa honom. Han arbetar för Pentagon.

Jag tittar runt i hennes rum efter en tröja eller något som värmer upp mig och av någon anledning saktar mitt hjärta när jag ser hennes garderob. Det är inget att stänga en dörr men jag är på väg med hela detta tillfälliga mord och undrar vad som finns inuti. Jag kunde stå upp och öppna den, se för att se, men jag borde inte lämna monitorn. Nittio sekunder, det är allt hon kan vara död för, den mest exakta tidpunkten jag någonsin har haft att göra med. Jag tror att jag antagligen ska vända omkopplaren på åttiofem sekunder bara för att vara säker. Det är tillräckligt med tid att se efterlivet, tror jag.

Förhoppningsvis inte också mycket tid.

När hennes temperatur når sjuttio, löper kallsvettningar genom min kropp. Jag mår illa. Till och med katten verkar nervös och har stigit till sina tassar från sin plats på Claras bröst. Den rör sig istället på fötterna och står där, ibland tittar på mig men håller mest ögonen på den döende kvinnan i rummet. Jag undrar om katten är glad över det här, skon är på andra foten nu. Kanske vill det inte att jag ska vända omkopplaren.

68 grader. Jag kunde vända på det nu, men vet inte om det här är något som en person kan gå igenom två gånger. Hon verkar som någon som skulle försöka igen, och om det alls finns något där ute tror jag inte att det kommer att låta henne komma tillbaka efter att ha lurat det. Som det ser ut är vi jävla med en seriös kraft här och jag gör det inte vill att något dåligt ska hända mig över detta. Låt det här inte vara den sak som öppnar underjorden för att suga in mig. För att kanske inte vända fågeln är dåligt tillräckligt.

Jag vill inte gå till helvetet. Nästan allt i mitt liv betyder att mitt enda hopp är att det inte finns i första hand.

Hennes temperatur är 65 grader och magen är halvvägs upp i halsen när jag ser den sakta falla till 62. Maskinen piper och jag svimmar nästan.

Till slut lämnade jag innan Clara vaknade och ringde 911 i förväg så att hon skulle ha någon med sig när hon återfick medvetandet. Vad jag vet från Tim Reiss är att hon är glad och hon är yogalärare nu. Han frågade mig om jag ville veta vad hon såg. Han har också frågat mig om jag är villig att sätta honom igenom det.

Jag har möjligen permanenta ärr på mina armar efter vad som hände efter att hon dog. Det finns saker i mitt huvud som jag inte kan se, men jag är inte säker på om jag någonsin har sett dem. Jag vet att jag kände dem. Någon ville inte att hon skulle komma tillbaka. Clara, förmodligen, för att hon senare skickade ett paket med en tusen dollar kashmirtröja och en lapp som sa:

Ledsen för vad jag gjorde när jag var död. Tack för att du vred på omkopplaren.

Jag vill be henne om sin katt. Jag vet inte om jag kan bära tröjan. Jag har råd att köpa en av mina egna nu, men jag har inte riktigt gjort något i de pengar hon gav mig. Istället har jag gått till kyrkan, inte bara kyrka men tempel och moskéer, försöker slå alla religioner för att se om man matchar det jag upplevde (förutom Scientologi och mormonism - jag är inte galen). Och kanske fick en religion inte rätt. Men vem vet; det finns bokstavligen tusentals av dem.

Det enda logiska jag kan tänka mig att göra med pengarna är att resa världen. Kanske åker jag till Indien och studerar yoga och låtsas vara Julia Roberts. Eller så tar jag en biltur över USA som Jack Kerouac. Allt jag kan göra är redan en film som jag har sett eller en bok jag har läst, men kanske hittar jag något annat.

För att du aldrig kan ta någons ord för det, vet du? Du måste fortfarande räkna ut det själv.




Ingen har kommenterat den här artikeln än.

Hjälpsamma artiklar om kärlek, relationer och liv som kommer att förändra dig till det bättre
Den ledande livsstils- och kulturwebbplatsen. Här hittar du mycket användbar information om kärlek och relationer. Många intressanta historier och idéer