Alla trodde att Maddie var död, men äntligen vet jag sanningen

  • William Boyd
  • 0
  • 2787
  • 646

Läs del ett här


Jag vaknade och kände mig oren från drömmarna kvällen innan och började ta en lång varm dusch direkt efter att jag steg upp. Detta avtal, detta sekretesslöfte som Maddie fick mig att ta med sig, det hade fruktansvärda undertoner, även om detaljerna i vad vi gömde undvek mig. Jag antar att jag hade mina gissningar, men jag vågade inte formulera dem.

Det var något annat hon sa, något jag hade antagit hela tiden, även om jag inte vågade formulera denna idé heller: Det var så Maddie sa "mamma och pappa." Inte “din mamma och pappa ”i ord eller ton. För mig var det avgjort.

Maddie var min syster. Jag var inte det enda barnet, jag hade en syster.

För tillfället slutade jag skrubba min arm, som jag hade gjort kontinuerligt när dessa tankar gick igenom mitt sinne. Min hud blev ljus, rå röd. Jag släppte loofah till kakelgolvet.

Jag hade en syster som jag inte hade något minne av förrän för några dagar sedan. Jag hade en syster jag älskade väldigt mycket när jag var ett litet barn som intresserade mig mycket speciellt. Jag hade en syster som jag inte har sett på decennier. Jag hade en syster min mamma och förmodligen min far avvisade och avvisade.

Varför? Vad händer här för Guds skull? Hur glömde jag bort henne så fullständigt? Dessa frågor virvlade i mitt sinne tillsammans med de som var för störande att ställa, även i mitt eget huvud, en virvel av förvirring, rädsla och skam utan en bestämd källa. Helvetet i allt var detta: Hur kunde jag ens vara säker på att dessa minnen var riktiga?

Sedan tänkte jag på det: Jag kunde vara säker på att dessa minnen var riktiga, eller åtminstone trodde jag att jag kunde. Om det fanns en Madison Benson, eller en Madeline Benson eller någon förbannad Benson-tjej som någonsin bodde i den här staden, skulle det finnas något slags bevis på det!

Under resten av morgonen satt jag på nålar och väntade på att biblioteket skulle öppnas. Tyvärr sökte jag på nätet efter bevis för hennes existens till ingen nytta. Inte överraskande var det många Maddie Bensons, Madeline Bensons, Madison Bensons, Margaret Bensons, et al att välja mellan, men inte en som jag konkret kunde länka till mig själv eller den här staden. Frustrerande.

Frustrerande, men inte helt oväntat. När jag kände Maddie och vi bodde här, det var en annan tid. Internet hade ännu inte erövrat jorden och alla dess folk. Lyckligtvis räknade jag inte med det. Jag var övertygad om att biblioteket skulle få det jag behövde. Om det någonsin skulle öppnas.

Jag dödade tiden genom att kontrollera min e-post. Lisa hade naturligtvis redan svarat på min e-post från kvällen innan. Hon tyckte att min målning var "underbar, helt fantastisk, ditt bästa arbete hittills, en absolut triumf och så vidare." Hon sa faktiskt "och så vidare." Om det var något med Lisa Kandinsky som jag verkligen beundrade, var det hur medvetet transparent hon var om smicker, beröm och schmoozing av alla slag. Det var inte så att hon var uppriktig, nu visste jag det. Hon var inte rädd för att berätta för mig när det jag visade henne var skit. Det hjälpte mig alltid att erkänna detta för mig själv.

I avvaktan på godkännande från våra välgörare, som hon försäkrade mig om att vi skulle ha, var jag under instruktioner att skicka målningen till henne med hjälp av ett av de adresserade utskickrören. Det var allt bra och bra, och på en viss nivå var jag glad att höra det, men mitt sinne var någon annanstans. Jag stängde min bärbara dator och sökte andra sätt att minska tiden borta.

Någon oändlig tid senare hade tiden äntligen kommit, och jag var utanför dörren. Jag kunde inte komma ihåg att jag någonsin varit så upphetsad att gå till biblioteket och jag skrattade åt vilken nörd jag var när jag förde in min nyckel i tändningen. Min granne var ute i sin trädgård, återigen skallig och linne klädd. Jag kunde säga att han undrade vad jag eventuellt kunde ha skrattat åt mig själv i min bil, men jag brydde mig inte så mycket.

Enkelt uttryckt var biblioteket en återvändsgränd. Jag tillbringade pinsamt mycket tid på att leta efter mikrofiche-läsrummet innan jag insåg att formatet hade varit föråldrat i årtionden nu. Jag antar att det bara var den sorten du såg i filmer, och det var alltså det första jag tänkte göra. Tidningsarkiven fanns tillgängliga på datorn, och jag slösade bort några timmar på att granska dem.

Det enda jag fick veta av avlägset intresse var att den lokala tidningens arkiv var sorgligt ofullständigt. Jag märkte snabbt stora luckor med saknad tid, förmodligen förlorade när arkiven faktiskt var på mikrofiche, kanske stulna av vandaler. Vem vet?

Missmodig var jag nära att ge upp helt och gick bara upp och ner i raderna och lät intressera mig för böckerna i hyllorna och överväga mitt nästa drag. Jag trodde att jag kunde begära en kopia av hennes födelsebevis om hon var syskon, men jag tänkte att jag skulle behöva A. Ge henne riktigt namn och B. Bevis på min relation till henne. Jag kunde inte göra något av det.

Av en slump snubblade jag på ett alternativ som jag inte hade övervägt: Yearbooks! Biblioteket hade årtionden av dem från den lokala gymnasiet. Jag hade ingen aning om att bibliotek till och med hade årböcker registrerade, men tydligen gjorde de det precis i referensavsnittet. Jag ryckte upp varje årsbok som jag trodde att hon kunde ha dykt upp i och lade dem till närmaste tomma bord.

Jag var rimligt säker på att Maddie var någonstans i närheten av fjorton i mina minnen, säkert äldre än tolv och definitivt inte så gammal som arton. Bara för att vara på den säkra sidan grep jag volymerna som antog att hennes ålder var mellan tio och tjugo. Ett generöst sortiment att arbeta med.

Jag var förmodligen ungefär halvvägs genom volymen som antog att hon var fjorton, och skannade foto för foto för att hitta en som liknade mina minnen från Maddie innan jag slog min panna hörbart nog för att fånga sidolånga blickar från andra tidiga fågelskådespelare. Årböcker hade index. Jag skulle ha gjort en verkligt hemsk detektiv.

Jag bläddrade bakåt i boken och gjorde en annan frustrerande upptäckt: hälften av indexet var borta, förutsägbart inklusive B-avsnittet. Jag skulle ha mumlat svordomar eller slagit knytnäven på bordet, men jag var redan smärtsamt medveten om ögonen fortfarande på mig. Ytterligare en snabb kontroll genom boken bekräftade en annan misstank: flera sidor saknades.

Det kunde inte ha varit en slump. Kanske skulle en nostalgisk vandal ha stulit en sida från årsboken men vem skulle ha stulit sidor från indexet? Det var ingen mening alls, eller åtminstone ingen mening att jag kunde se. Om någon inte försökte dölja Maddies existens, vad gjorde de då??

Jag kollade föregående och följande årsböcker. Året efter var fullständigt, vilket inte blev någon överraskning för mig. Det var naturligtvis året vi flyttade. Maddie skulle inte ha fortsatt att gå i skolan här efter att vi gick. Föregående årsbok saknade hela sitt index och jag slängde den nästan åt sidan, men av någon impuls bläddrade jag igenom den.

Det saknades inga sidor som jag kunde hitta, men det var vandalism på samma sätt. På sidan sjuttiosex, tredje raden nedåt och två till vänster, hade någon klottrat fotot till glömska med en magisk markör. Ett taggigt svart tomrum var allt som återstod. Jag stirrade på denna bit av improviserad censur ett tag och funderade över dess möjliga betydelse.

Detta kan inte vara en slump. Det kunde inte vara. Maddie var inte någon imaginär vän som ett enda barn har sammanställt för att bekämpa sin ensamhet. Hon var en riktig person och av någon anledning försökte någon radera alla bevis som hon någonsin funnit. Vad hände alla dessa år i det heta, dammiga mörkret? Vad hände med Maddie?

Det hela var så frustrerande att jag kände tårstinget i mina ögon. Efter allt detta var jag inte närmare ett svar på någon av dessa frågor. Det enda jag var säker på var att någon gömde något. Jag lämnade böckerna på bordet och steg iväg för att rensa huvudet och använda toaletten.

När jag kom tillbaka kändes bara blåsan bättre och jag bestämde mig för att ge upp sökandet ett tag. När jag samlade böckerna märkte jag något annat: Autogradsidorna fylldes ut. Så årböckerna donerades av tidigare studenter.

Efter att ha redan gett upp hoppet bläddrade jag igenom autograferna utan att förvänta mig att hitta något av intresse. Men jag gjorde. Bland alla önskningar om stora somrar och tacksamhet för vänskap var ett meddelande utan signatur som verkade markant mindre åldrad än de andra. Jag stirrade på det för vad som måste ha varit solida minuter medan en konflikt bröt ut i mitt huvud av omöjlig acceptans och envis förnekelse. Godkännande vann. Detta var ett meddelande från Maddie, riktat till mig. Vilket var omöjligt. Men sant.

Meddelandet sprang som följer:

Jag vet att vi redan har varit ifrån varandra alltför länge, men ha tålamod. Vi ses snart, kiddo.

Jag kastade mig in i mitt arbete efter det. Under de närmaste dagarna tillbringade jag mina vakna timmar med att måla och planera målningar. På soliga dagar började jag på ytterligare scout-expeditioner och kände ingen rädsla, alla andra dagar var jag klädd i min studio och arbetade tills mina händer inte längre skulle ta tag i en pensel. Om jag hade drömmar kom jag inte ihåg dem.

Det enda positiva med denna konstiga resa var mitt arbete. Även om jag fortfarande inte hade för avsikt att gå över till en karriär inom landskapskonst, kände jag att jag producerade här några av de bästa verken i mitt liv. Det kanske låter inhägnad att säga det, men jag bryr mig inte. Jag var aldrig en för falsk blygsamhet mer än för oförtjänt stolthet.

Dessa bilder jag skapade av pastorala scener levde med färg och rörelse, liv och död under fluktuationssäsongen. De rustika antika strukturerna var inte monument över landsbygdens förfall, de var strukturer i processen för återvinning av naturen. De genererade känslorna var av glädje, även i sorg.

Jag glömde ens att känna mig ensam i min isolering. Jag trodde att jag skulle sakna staden, ljuset och bullret, den ständiga aktiviteten. Inte alls. Mina begränsade interaktioner med världen utanför min studio var, om något, en oönskad distraktion.

Folket här var vänligt, men avskilt. Jag förväntade mig det. De var åtminstone inte fientliga. Jag behandlades inte som en interloper, mer av en nyfikenhet. Jag sprang snabbt om mina konstnärliga ansträngningar, som jag nämnde tidigare, och nästan alla hade frågor till mig. Jag fick snabbt slut på visitkort, även om jag förväntade mig att de skulle få få försäljningar. Det var inte vad jag skulle klassificera som en konstköpssamhälle. På den positiva sidan fick jag många ledningar och några av dem till och med pannade ut.

Lisa fortsatte att vara min enda kanal till omvärlden, och naturligtvis pratade vi nästan uteslutande butik. Hon försäkrade mig om att våra välgörare var mycket nöjda med målningarna de fick och var positivt sprängda av spänning för att se vad jag skulle skicka dem nästa. Jag tappade så småningom rädslan för avslag som normalt gömde sig under mina tankers yta när dessa tider kom.

Det är nog därför det slog mig så hårt när en av mina målningar äntligen avvisades. Jag stängde in på min andra hela vecka av rasande aktivitet när det hände. Jag åt knappt och sov bara när utmattning krävde mig, och jag är säker på att det bidrog till föremålet för deras klagomål.

Jag var halvvägs genom det första lagret av en annan målning när min bärbara dator kvittrade ett inkommande samtal från Lisa. Jag grimaserade, men bara för att jag gillade avbrottet. Jag pausade Metric mitt i Satellite Mind och klickade på ikonen för att acceptera hennes samtal.

Lisas ansikte dök upp med nästan synliga stormmoln som svävar över hennes obefläckade silverfärg.

"Lisa, hur mår du?" Sa jag lite för ljust som om jag var blind för hennes tydligt dåliga humör.

”Tja, John,” svarade hon, “jag är faktiskt inte så stor. Du förstår, jag har precis kommit av telefon med våra mest generösa välgörare, och de slet mig ett nytt rövhål över din senaste bit. Skulle du vilja förklara för mig de ändringar du gjorde från beviset du skickade till mig? ”

Jag blev förvånad och sökte i mitt minne efter den senaste målningen jag skickade henne. Det var en annan ladugårdsmålning med höstlöv som virvlade i vinden och stora gamla ekar som vajade i förgrunden, som ett slags inramning av verket. Jag gjorde inga ändringar efter beviset, det gjorde jag nästan aldrig.

”Lisa, jag måste be om okunnighet här. Vad förändras? ”

"Be okunnighet?" Lisa hånade. Jag kunde inte komma ihåg att jag någonsin har ilskat henne så här. ”Du säger till mig att du inte kommer ihåg att du har lagt till den där skiten i målningen? Du kommer att sitta där och berätta för mig att detta inte var något infantilt skämt du spelade? John Jag har varit din agent och chef i nästan tio år nu, och jag tror att jag kan skilja ditt arbete från en missnöjd postanställds arbete, så spel inte dumt med mig! ”

Nu började jag känna min egen ilska växa upp tillsammans med förvirringen och jag sa till henne, ”Lisa, jag jävlar inte med dig! Jag sa till dig att jag inte ändrade den där förbannade målningen och jag står vid det. Jag vet verkligen inte vad du pratar om. Jag är en professionell konstnär, jag är inte ... Ashton Kutcher eller något, jag punkar inte dig eller någon annan. Jag ändrade absolut inte den målningen. ”

Lisa suckade och sa, ”Okej John. Ge mig en sekund, jag ska visa dig fotot de skickade mig. ”

Jag satt där i tystnad medan hon komponerade e-postmeddelandet och väntade på att den här konstiga skon skulle släppa. Ilska avtog snabbt, som det ofta gjorde med mig, och förvirring rådde återigen. På några ögonblick fick jag ett meddelande om hennes e-post. Det fanns naturligtvis inget meddelande, bara en bilaga. Jag öppnade den.

Färgen tappade från mitt ansikte när jag stirrade på bilden på skärmen. Visas att det var onekligen mitt arbete, utan tvekan den målning som jag skickade för några dagar sedan. Utan tvekan var tillägget mitt. I mitten mellan träden och ladan stod två figurer, en pojke och en flicka. Jag och Maddie. Maddie verkade skratta. Jag höll en död katt, huvudet kavade in. På marken användes den blodiga klippan som mordvapnet. Vi var båda strimmiga med djurets blod.

"John, är du där?" Frågade Lisa och slog min fuga. Jag är inte säker på hur länge jag stirrade på bilden.

”Ja, Lisa, jag är här”, sa jag till henne. ”Jag är ledsen, det är jag verkligen. Det är definitivt mitt arbete men jag svär dig, jag kommer inte ihåg att jag tillade att ... den där saken. Det är sjukt."

Lisa suckade igen, men den här gången var det en sympatisk suck. Hennes ilska avtog också. ”Du har jobbat för hårt, Johnny. Ingen förväntade dig att du skulle göra alla dessa målningar under den första månaden, vet du. ”

”Ja, jag vet,” sa jag till henne och kramade fingrarna genom håret.

“Ta en paus, okej? Du ser inte så bra ut, Johnny. Du måste sova lite, få lite riktig mat i dig. Kanske hitta dig en pojkeleksak, va? Lite kasta? ”

Jag skrattade och det lät bara lite tvingat. ”Visst, Lis. Lyssna, jag är verkligen ledsen för detta. Jag hoppas att de inte är så galna. ”

"Ah, glöm det," sa hon, "jag ska jämna ut sakerna med välgörarna. Det är mitt jobb, det är vad jag är bra på, vet du? Nu ska du göra vad jag frågar? ”

”Ja,” sa jag till henne, ”allt utom pojkens leksaksdel. Dessa landpojkar ... inte min typ, vet du? Jag föredrar en man med svåra händer och hår som aldrig har sett Super-Cuts. ”

Lisa skrattade och jag visste att saker och ting var okej, åtminstone utesluter ytterligare "pranks".

”Okej, Johnny. Jag kommer prata med dig snart."

Jag sa adjö och stängde Skype och önskade att min egen rädsla var lika övertygad som hennes. Den hemska bilden, två barn som njuter av ett djurs död, det var inte bara en blodig bild. Det var ett annat minne. Det var den delen jag tyckte verkligen var upprörande. Det hände. Jag gjorde det. Jag dödade den katten. Det stackars djuret.

En tanke kom till mig och jag skyndade mig till högen med färdiga målningar. Jag hade några avslutade under de senaste dagarna av rasande aktivitet som ännu inte hade lämnats in för godkännande. När jag såg vad jag hade gjort slet jag dem alla sönder. Alla tre hade blivit besvikna med ett minne.

Den första var av ett nybearbetat fält skyddat av en filt av flammande stjärnor, en bild av fred, lugn och ordning. Alla tre krossades av inkluderingen av två dystra figurer som grävde en grund grav. Den förbluffade kattdjuret låg i smuts vid deras fötter.

Den andra gjorde mig sjuk. Det var en bild av självmordet, begått i själva ladan. Den ursprungliga bilden fokuserade på dammstrålarna i ljusstrålarna som filtrerades genom träplattorna. Jag kunde komma ihåg de timmar jag spenderade på att göra denna känsliga dans, som en snöstorm fångad i mikrokosmos. Jag kunde inte komma ihåg bilden av våld som återges i groteska detaljer. Jag kunde inte komma ihåg att jag gjorde Maddie som fäste katten i smutsen, det komplexa mönstret i pälsen framhävs i samma ljusstrålar. Jag kunde inte minnas att jag krossade sin lilla skalle med en sten. Men efter att ha sett det kunde jag komma ihåg själva gärningen. Jag stirrade på mina händer och visste att jag skulle kräkas.

Flera minuter tillbringades böjda över toaletten och tömde det lilla jag hade i magen att utvisa, följt av torra hissar och eländiga snyftningar. Hur kunde jag göra något sådant? Hur kunde jag göra något så ... så hemskt? Så avskyvärda? Jag skulle hellre dö själv än att ens skada ett annat levande väsen, så hur förklarar det glädjen, festen i mitt uttryck? Gud!

Äntligen vann sjuklig nyfikenhet över min skam och avsky. Jag var tvungen att se vad den slutliga målningen avslöjade. Vad skulle det annars kunna avslöja? Vilken ny skräck? Jag önskar att jag inte visste det.

Det var, för barmhärtighet, inte en annan våldsam bild, även om det mildrade lite av den skräck det framkallade. Den sista bilden, en som jag först kände stor stolthet över, skildrade en skogsväg som slingrar sig genom höga gräs och vinkar försiktigt i vinden. Ljus spelade över fallande löv och en sovande uggla kunde ses häckande i hålen på ett träd. Det var ett verkligt mirakel att jag knäppte bilden innan jag vaknade henne. Bara några ögonblick senare sprang hon från sin gömställe och svepte bort, upprörd över mitt intrång.

Maddie och jag var också med i den här målningen, vi båda marscherade nerför vägen mot en okänd destination. Maddie tog ledningen och tittade tillbaka på mig med ett bländande leende, med armarna breda och gester framåt. Hennes ögon gnistrade och varje linje i hennes kropp talade om hennes entusiasm och påtagliga förväntan.

Jag delade inte hennes spänning. Jag såg sjuk av rädsla, samma slags fruktan som jag kände nu. Blandat med denna oro var emellertid en egen mörk förväntan. Jag var nästan stolt över hur jag framförde denna komplexa blandning av känslor. Bakom ryggen höll jag ett föremål som lysde som en heliograf i det filtrerade ljuset. Det var en kniv.

Det var inte allt. Det var inte det värsta. Det värsta var att vi inte var ensamma. Mellan oss var ett annat barn, ännu yngre än jag själv. Hans uttryck var enbart av intresse och av vikarisk upphetsning. Han visste inte. Han hade ingen aning.

Vi skulle döda det barnet.

Den natten, efter att jag äntligen hade fallit i en god sömn, hade jag en sista dröm. Jag var tillbaka i ladan igen, det heta dammiga mörkret. Ljuset var svagt, nästan obefintligt. Solen gick ner, och när den äntligen sjönk under trädlinjen skulle jag vara nedsänkt i totalt mörker.

Jag var ensam. Jag var blöt. Jag var livrädd. Något hemskt hade hänt. Jag är inte säker på vad det var, bara att jag behövde fly. Om jag bara kunde komma ut ur ladan kunde jag springa hem till mamma och pappa. De skulle veta vad de skulle göra.

Det fanns ingen väg ut. Mitt unga sinne knakrade av den statiska okontrollerbara paniken. Ladan var en labyrint och jag var experimentet, råttan som måste lösa labyrinten eller dö. Labyrintens väggar var gjorda av den rostande hulken av döda maskiner och taggtråd. Det var Maddies labyrint. Hon visade mig labyrinten, jag hade rest genom dess hallar tiotals gånger, men alltid med henne för att leda mig. Maddie var inte med mig. Maddie var monsteret i centrum. Maddie var Minotaur.

Hon berättade den historien en gång, när Maddie var min syster och min vän, innan hon blev monsteret. Hon berättade för mig om den dåliga gamla kungen som förseglade monsteret där det inte kunde fly, och om den modiga hjälten som löste labyrinten och dödade odjuret. Hjälten blev till slut kungen.

Ibland berättade hon historien annorlunda. Ibland var Minotaur hjälten, och hjälten var monster. Han var en mördare som invaderade labyrinten som var Minotaurs hem och dödade den försvarslös i sömnen. I denna version av berättelsen var den dåliga gamla kungen och hans gamla gamla drottning Minotaurs mamma och pappa. Maddie var alltid ledsen när hon berättade det på det här sättet.

Solen sjönk lägre. Mörket kom. Minotaur skulle komma. Jag kunde höra det bakom mig, höra dess odjurliga bälg, höra dess klyvda hovar sparka mot den dammiga marken. Jag var tvungen att fly från labyrinten innan den kunde fånga mig, och labyrinten var dess hem. Det visste vägen.

Om och om, mellan och igenom, bit för bit navigerade jag genom de fruktansvärda vändningarna. Mer än en gång fångade de skarpa kanterna mig, slet i mina kläder och bet i mitt kött. Jag kunde inte gråta. Minotaur skulle höra mig.

Ingenting verkade bekant i det växande mörkret. Formerna växte och vävde över mig, som om de också försökte stoppa min flykt. Labyrinten verkade oändlig, även om någon liten del av mig visste att det inte kunde ha varit så. Det var bara en dammig gammal ladugård full av skräp, eller hur??

Jag var ung nog att veta att saker och ting var annorlunda i mörkret, mörkret hade makten över små pojkar. Garderoben full av leksaker blev en fristad för nattens varelser, varelser som väntade på en pojkesfot att hänga över sängkanten och slå. Jag har alltid misstänkt att dessa monster var riktiga oavsett vad mina föräldrar sa till mig, och nu visste jag.

"Johnny, sluta!" Minotaur grät. Jag kunde inte veta varifrån, jag visste bara att det var alltför nära. Jag svarade inte, jag gjorde inget ljud. Jag försökte bara mer desperat att undkomma snaror och fallgropar och ignorerade biten av skarpa maskiner när de knäppte i mitt ömma kött..

”Prata med mig, Johnny! Jag vill inte att du ska skada dig! Det är okej! Berätta var du är och vi pratar, okej kiddo? ”

Lögner. Monsteret försökte lura mig, det är allt. Jag var på väg bort och den försökte locka mig in i sina hemska klor. Jag trodde att jag kunde se en linje av ljus i mörkret. Var det dörren? Jag krypterade genom mörkret och försökte desperat välja ett välkänt landmärke.

KRASCHA! Något föll i mörkret bakom mig, tillräckligt nära för att jag kände marken skaka av stöten. Jag kunde inte hjälpa mig själv den gången, skrek jag. Monsteret hörde mig.

”Johnny! Stanna där, okej! Låt mig förklara!" Monsteret ringde. Gud, det var nära. Men så var också linjen för ljus! Bara den linjen försvann och snabbt.

Klippningar och repor över hela kroppen sjöng av smärta och fukten växte klibbig. Damm klamrade fast vid mig och kittlade i halsen och bihålorna. Jag var tvungen att komma ut nu, annars skulle jag fastna där med monsteret för alltid. Jag kunde se en lysande ljusstråle lysa genom mörkret. Det var inte solnedgången. Monsteret hade en ficklampa. Om strålen föll på mig var jag färdig.

Jag famlade blint framåt och kände den svala delen av det jag trodde var den rostiga traktorn som blockerade dörröppningen och min flykt. Jag visste från mina många expeditioner i dagsljus med Maddie att det fanns många smarta vändningar mellan mig och friheten, men det fanns ingen tid. Strålen spelade farligt nära min position. Jag måste krypa under.

När jag släppte ner på golvet var jag tvungen att kväva ytterligare en nysning från dammet som steg med mitt slag. Tack och lov, jag var liten nog att klättra under, även om jag fruktade denna handling nästan lika mycket som den fruktansvärda Minotaur som förföljde mig. Många gånger skrämde vi råttor underifrån sådana maskiner, fula varelser som väste och stirrade på oss med pärllösa, själlösa ögon, upprörda över intrånget. Jag fick mardrömmar ibland om deras ojämna gula tänder.

”Johnny! Gå inte! ” Odjuret grät, desperat i hennes röst. "Snälla, Johnny, vi kan prata om det här!"

Jag lyssnade inte. Under traktorn gick jag och bry mig inte om varelserna som kan motsätta mig min närvaro. Hon lät tillräckligt nära för att röra vid. Nästan där. Nästan…

"Där är du!" Odjuret grät, och av ljuset som belyste traktorns förfallna underrede såg jag att min flykt hade blivit förstörd.

En hand grep min fot och jag skrek. Små och nu obetydliga varelser skakade ut i mörkret och gnissade sin upprördhet och gav ingen medlidande med min egen olycka. Med det lilla rummet jag hade kämpade jag kraftigt mot klorna i den stora och fruktansvärda Minotaur.

Jag var ingen hjälte som skickades för att döda odjuret, inte heller en mördare som var tvungen att mörda den ynkliga varelsen när den låg hjälplös. Jag var bara ett barn, bara ett rädd barn vars enda vän var hans syster. Hans syster älskade han så varmt. Hans syster fruktade han. Det var över. Överallt.

Och sedan gled min sko från min fot. Jag kunde inte räkna hur många gånger Maddie eller mamma och pappa varnade mig för farorna med min ständigt ouppbundna show, men den här gången räddade det mitt liv. Jag övergav priset till Minotaur och kröp till det fria.

“JOHNNY! SLUTA!" Minotaur skrek, men jag lyssnade inte. Jag sprang in genom dörren i det avtagande ljuset.

Innan jag sprang skrikande för hem såg jag ner på mig själv. Fuktigheten som täckte mig var brunad med damm men jag visste vad det var. Det var blod. Inte mitt blod utan pojkens blod ändå. När jag vägrade att göra vad Maddie frågade tog hon kniven och gjorde det själv. Hon tog tag i den skrikande pojken i håret och slog upp halsen med en slaktkniv. Och hon skrattade och skrattade och skrattade. Hon drack pojkens blod och skrattade.

Jag sprang och skrek ut på natten.

Läs del tre här




Ingen har kommenterat den här artikeln än.

Hjälpsamma artiklar om kärlek, relationer och liv som kommer att förändra dig till det bättre
Den ledande livsstils- och kulturwebbplatsen. Här hittar du mycket användbar information om kärlek och relationer. Många intressanta historier och idéer